烟：一抹飘忽的、捉摸不定的幽灵
烟他的身体紧绷，直直地，像一颗悬在空中的、颤抖的子弹。他环顾眼前的一切：尸体们安安静静地，看上去比他轻松多了，以至没有任何一具活人的身体能与之相比——他们无精打采的黑发、肚脐和握枪的指节都安放得那么舒适，还有那些仍然柔软的肌肤和仍在散发的热气，仿佛是自出生以来，第一次与这个世界构成了某种绝对而神秘的和谐。
当他意识到这一切的时候，“一切”已经成为过去。或者说，“一切”只能发生在过去。请原谅这段毫无新意的陈述，但这便是唯一的事实：该死的都死了，不该死的也死了，房间里只剩下孤零零的他——他该如何归纳自己（为自己分类）呢？很显然，他本应是该死的（毕竟不善的来者，曾试图用子弹打穿他的脑袋），但在他看来，他似乎仅仅只是还未来得及去死罢了。要知道，一个在潜意识里认定自己就要死去的人，往往是活不长的。
在这段毫无意义的时间里，该做些什么呢？他低下头，仔细审视起黝黑的枪管，忘记了前一刻已经揣测出的命运的意图。
※ ※ ※
剧烈的运动使他身上的白色背心被汗水湿透，贴在凸起的皮肤上，连周围的空气都变得粘稠起来；下面是一双精瘦的腿，装在通风的亚麻裤管里，小心翼翼地掩藏了自己的动向。亚麻裤上印着巧妙的暗纹：腾云驾雾的麒麟？或许是盘龙。他左手拎着枪——只用了中指和食指，看上去摇摇欲坠——仿佛持枪并非出自他的本意。
枪口还在冒烟——那一定是因为他短时间内开了太多枪。或许，正是那些多余的子弹救了他的命？对此，他并不在乎，但如果能从口袋里找到一支烟，他便可以用枪口将它点燃了。
他将视线从枪管上移开，望向除了天色以外唯一的光源：那尊观音坐像。在七十年代的老旧玻璃双开门橱柜上，它面无表情地望着满地尸体，对一切都无动于衷，呆呆地继续发着暗红的微光。他盯着它深色的油漆眼珠，慢慢向它走去，同样地面无表情。观音的面前有一柱小号红烛，她的泪水还未流干。他冷漠的双眼怜惜地望着她，将她的发尖套入滚烫的枪口之中，直到冒出烟来。
红烛的烟渐渐弥漫了整个房间，轻柔地灌满他的肺，钻进尸体的鼻孔和嘴缝，还有泛黄的经书之中。久了也就分辨不出味道了：无论书卷还是装了子弹的茶水，无论呼或吸、歌或哭，无论死人还是活人。
观音身旁的两团红光映照出烟的轨迹，打在他气息凝滞的脸上。烟试图将他绕过。于是他退到红光模糊的边界上，烟也随他而至，却只是绕着他游走，始终走不出红光的范围。借助这光与烟，他看到一些隐秘的浮游生物和灰尘、杂质，以及这些事物身后若隐若现的操纵者——死者的灵魂？不，这只是猜测。它们体内杂乱无章，看上去更像是由粉碎的舍利子组成的银河，循序渐进：包围他，将他包围……
偷襲他！
他抿了抿嘴唇，拉下保险，瞄准那地狱之火般笼罩房间的红光光源——他瞄准光源，同时也瞄准了所有红色光线及其包围圈中的一切事物——他用左手带茧的食指抠下了扳机……
枪声之后，那种透明物品所独有的破碎之声从地面传来（或许来自它本身，来自枪响的同时）：冰冷、毫不留情，让他想到一条傲慢却令人迷恋的优雅唇线。那声音更像是歌或哭，更像是闪电后的几道惊雷，更像是那道闪电毫无征兆地刺进了雷声的胸膛。
屋子瞬间沉入灰色——就像陷进了潮湿且充满气泡的沼泽之中——那是一种柔和而缓慢的灰，比记忆中浑浊的灰色更加明晰、轻薄，带着一丝忧郁的情绪，用黑色的暗流不动声色地侵蚀着这个房间……一滴水珠蒸发的时间，或者更快，他已只能看清自己的五指和一些不远处的弹孔：低矮的绿色漆皮冰箱上、棕色单人沙发上，以及……铜镜之中他黯淡无光的面孔上。
他已经看不见那些尸体了，也忘记了它们最后的表情，但除了这些无关紧要的事物，他甚至忘记了曾经出现在他短暂生命中那些不可或缺的色彩——他怀疑它们只是曾一度从灰色中绽放，从一开始诞生于黑色，到最后死于一片洁白。
黑暗的沼泽冒着泡，他想象自己就站在其中，不得不汲取气泡中的氧气才得以维生。他甚至不敢大口吸气，他不知道这样小心翼翼的呼吸、这样半死不活的状态还要僵持多久？
——而他却怯懦得连停止呼吸的勇气都没有。
有的时候，某些角度的光景会让他心跳加速：比如星罗棋布的弹孔，比如反光的纤维、破碎的铜镜、尸体无名指上忧伤的戒指（时间磨去了它耀眼的、欢快的金边，只留下一道朦胧的光环），因为此时此刻，它们成了唯一能够闯入他视线的物件。他转过头，面朝铜镜，弹孔从他右边的太阳穴移到了眉心。
他不再移动。他开始试图让自己的身体静止，像一具没有灵魂的雕塑，任由弹孔穿过他的眉心，以此探寻这诡秘巧合所暗含的具有预示倾向的必然性，尤其是当他瞥见镜中右上角那个黑乎乎的、面无表情的观音时，他更加怀疑这个看似不经意、实为刻意经营的秘密忠告，甚至某一刻（他内心最为疯狂或是最为平静的那一刻），他确信，黑暗一角的观音就是那个最飘忽不定的中介人。
——是观音吗？抑或是子弹本身？谁在那一刻窃取了你的呼吸？
——那一刻，你是如此真实地感受到子弹穿过自己眉心的奇异快感，一个多余的、精确的物体在你的脑门打出一个孔来；而几乎在同一刻，它已从你的后脑勺迸射出来：伴随着一股无法觉察的火药遗失的烟雾，它为你的大脑送去一丝温热的凉风，并带走了一缕形态优雅的、骨灰般的粉末——它更像是灰烬，来自某个意识之外的时空，或者仅仅是一团燃烧殆尽的鬼火，一抹飘忽的、捉摸不定的幽灵。
SYY 2010-06-22初稿，2010-06-28妀定。
落叶归根
页:
[1]